New moon, arr i sjelen

by Julie Marlen Engel

Dette er en historie fra virkeligheten. Vær oppmerksom på sterke scener.

Lørdag 10.04.2010 kl. 02.23
Jeg var på vei hjem fra 3b. En helt streit kveld på 3b. Jeg ante fred og ingen fare. Jeg skulle bare innom 7- Eleven for å kjøpe en pose ostepopp til kveldsmat. Der var det fullt. En rar vakt slapp meg inn. Alltid gøy når det er fest på Seven. Jeg tok posen med ostepopp og stilte meg i køa, som faktisk ikke var uoverkommelig.

Foran meg kunne jeg skimte resepsjonisten på skolen min. Dritakanon. Herlig. Plis Gud, la han ikke se meg. Og det gjorde han ikke. I alle fall så lot han som om han ikke så meg.

Dessverre gjorde ikke kompisen hans det. Faen for en dust. Jeg blir kvalm bare av å tenke på sleiken, de brune skoene med spiss tå og det selvsikre gliset fra helvete. Jeg skjønte fort at jeg hadde med sønnen til Satan å gjøre. Så jeg forsøkte å overse snilen.

Han slo meg flere ganger i hodet med en pose potetgull. Hadde han bare slått en gang til. Da hadde jeg gått ut til onkel politi og fått sønnen til Satan på glattcelle. Bare han hadde slått en gang til.

Men det gjorde han ikke.

Etter at en stygg, ekkel, potensiell pedofil mann sneik foran meg i køa for å betale en pose M og en kaffe, kom jeg meg endelig ut av Seven. I live.

Jeg går oppover Nordre. Aner fred og ingen fare. Gleder meg til å spise ostepopp og finne senga. Hun går foran meg. Går og går. Det begrepet er relativt. Vi sier seilet. Det var det hun gjorde. Seilet. Iført skeivgåtte, sorte ankelstøvletter, en hvit, alt for kort kjole (alá Mallorca 2001), tynnstrømpebukse fra La mote i fargen Tan (jeg kan ikke si det med sikkerhet, men jeg er ganske sikker på at det var det.) Jeg er tross alt ekspert på tynnstrømpiss. Og formann i Nei til brun tynnstrømpiss, spesielt når det er vinter.) og selve prikken over i-en: En jakke i fake fur. Ikke hvilken som helst pels nei. Ikke mår, rev, ulv, jerv, leopard, eller et annet rovdyr. Nei, da. Dalmatiner. Hund. Jepp.
– Hvem i alle dager vil at det skal se ut som de er i kledd en valp??
– Du er ikke med i 1001 dalmatinere. Er du vel??
– Heter du Cruella?
– Glenn Close?
– Nei. Ante det meg ikke.

Men det var ikke det hun hadde på seg som har laget arr i sjelen min. Det var det hun gjorde. Jeg er fortsatt i sjokk.

Plutselig seiler hun i en annen retning. Inn i Thomas Angells gate. Thomas Angells gate er ikke ei veit/smug. Det er en gate med mange butikker. Ikke noe skjulested. Hun drar kjolen, som allerede er nærmere himmelen enn det hun noen gang kommer til å komme, enda lengre opp. Jeg trodde ikke mine egne øyne.

– Hun skreller av seg tynnstrømpissen!
– Hun skreller av seg TYNNSTRØMPISSEN!
– Der går trusa!!
– Ikke trusa da!!

Jeg ser ei ræv. Sorry, men dette er ingen rumpe, stump eller stuss. Det er ei ræv. Ei stor, rosa ræv.

Jeg snur meg, går så fort beina mine kan bære meg. Jeg hører det sildrer. Som en liten bekk.

Forbi fyllikene og narkisene som holder liv i Vår Frue kirke. Jeg flyr over brosteinene i St. Jørgensveita.

Jeg er hjemme. Jeg er reddet, Men jeg blir aldri den samme igjen.

Søndag 11.01.2010 Kl. 11.04
Tror du ikke at hun sjangler forbi meg når jeg skal ut i vårsola søndag formiddag?

 Hun har fortsatt på seg Tassen. La mote har hun nok ikke greid å skrelle på igjen. Den er borte. Kanskje den ligger under ei seng, eller verre i Thomas Angellsgate. Hun har ikke vært hjemme. Jeg håper at hun ikke har det. Men det kan jo hende at hun går sånn hver dag. Hun og Tassen.